Como poesia
poderia falar das flores
das cores
dos amores
mas isso não faria minha alegria
Poderia falar da tristeza
da beleza
ou até da incerteza
mas isso, não me faria ver com mais clareza
Poderia falar dos campos
do soldadinho manco
mas para ser franco
ainda persiste o branco
Branco, pois tem muita luz
se no escuro se olha
de preto escuro, chora
As rosas pingam de vermelho
vermelho como sangra o meu dedo
eu nem me importo com o corte
se não sangrasse meu coração
que já foi forte como um leão
desejaria minha própria morte.
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